云自山脊升起，像谁轻轻呵出的白气，一寸寸把尘世抬高。我循着一条被野草淹没的小径，向云深处走去。鞋面沾满露水，脚踝被荆棘吻出细密的痒，却舍不得拍落——它们提醒我，此刻不是梦。风从松针的缝隙里穿过，留下一句低语：再往前，便是人间最柔软的烟火。         忽而，一抹淡青从山坳里浮起，袅袅如琴弦上颤动的余音。炊烟！我屏住呼吸，怕稍一用力，它就会断。它却非常自在，一圈又一圈地绕上云端，像是在给天空写信，字迹被阳光照得透亮。那一刻，我听见自己的心跳与远村的鸡犬相闻，隔着千重山万重水，竟应和成同一节拍。         云深处的炊烟，是大地伸出的手，把漂泊的魂轻轻招回。它先爬上瓦脊，再攀住老柿树的枝桠，最后借一阵风，把松木与稻草的暖香递到我唇边。我张口，却发不出声音——原来最深的眷恋，从来无法用语言认领，只能让肺叶里灌满那抹味道，像灌满一整个童年的黄昏。        记忆被点燃：祖母倚着土墙，把晚霞一把一把塞进灶膛；父亲用松枝拨开炭火，爆出一阵猩红的笑；我和黄狗蹲在门槛，等第一声锅沿的脆响。那时的炊烟，是一根看不见的风筝线，牵住我四处乱窜的脚丫；如今我长成离弦的箭，它仍固执地跟来，在异乡的高楼间，为我升起一小片可眺望的故乡。         云越聚越浓，像谁不小心打翻的米汤，把山峦泡得柔软。炊烟却愈发清晰，它穿过雾，穿过我，直抵心头最脆弱的地方。我忽然明白：所谓归途，不是脚下的路，而是心里永远住着一缕不肯散去的暖；所谓故乡，也不是地图上的那个小黑点，而是无论你走得多远，都有一股青烟为你留着火塘，留着被烟火熏黑的屋檐，留着一句“饭好了，快回家”的呼喊。         夕阳把云缝烫成金色，炊烟被镀上一层耀眼的光边，像一条缓缓升起的河，把尘世与天堂轻轻缝合。我伸手，却抓不住一缕，只握住满掌滚烫的宁静。此刻，万籁俱寂，只有心跳与炊烟同步——它升一寸，我暖一分；它弯一弯，我软一截。天地被简化为两种声音：云深处风抚过松针的沙沙声和人间最平凡的锅碗瓢盆相撞的清脆。        暮色渐沉，炊烟却愈发高，像要把整个村庄举到星子身边。我转身，不再追。我知道，无论走多远，只要抬头，那缕青烟就会从记忆的山坳里升起，为我照亮归途。它会在某个无星的夜，悄悄潜入我的梦，把松木、稻草、米饭、泥土和亲人的呼吸，一并塞进我张开的怀抱。       云深处，炊烟渐远；我心深处，它正熊熊燃烧，成为一盏永不熄灭的灯。 

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 作家介绍：袁秀苇，笔名芦苇，中国文艺工作者联合会副会长，中华诗词学会会员，中国楹联学会会员，四川省戏剧家协会会员，作品散见于众多纸刊及微刊平台。亦有戏剧作品获奖、被搬上文艺演出舞台。《雅风小筑》《醉墨流芳》《时代精英文学》微刊总编，《都市头条》认证编辑，《青年文学家》杂志社理事会理事。